Sofi, meu doce, adverte-te!

Ass. toda a gente que te curte/gosta/(a)dora/ama

"

Quando tinha três anos queria ser cozinheiro; aos seis, Napoleão. À medida que
cresco a minha ambição também é maior.

"

Salvador Dali

Este pequeno post é dedicado à Matilde e ao blog.

alguem se junta à causa do Massivo Bah?

*bah*

"After Roger everything has changed.
Now we are a modern couple, darling!
More wine?"



In "Being Julia"

ele gostava de matar coisas. talvez fosse pelo poder, sim deveria ser isso. ter a vida da alguém nas suas mãos, fazê-la rebaixar-se, procurando piedade, e por fim aniquilar qualquer esperança esmagando o frágil pescoço com as suas gigantes mãos.

era 13 de junho e a rua hoje estava bastante convidativa. pegou no sobretudo e bateu a porta com estrondo. pós o pé numa poça da água mas isso hoje não importava, a rua cheirava a morte.
um pássaro caiu-lhe aos pés, vindo do céu. "é a dádiva de deus, a morte é a dádiva de deus". pegou no pássaro e arrancou lhe a asa, guardou-a no bolso. "há pessoas que andam com patas de coelho, eu cá prefiro asas de pássaros"

uma vez tinha lido um livro sobre um senhor que punha pássaros vivos nas caixas toráxicas das suas vitimas, depois de lhes cortar os seios e de as violar. isso era amor para ele. dar-lhes a vida de volta, o pássaro vivo, atado, no lugar dos seus corações. não era simplesmente largar os corpos como se estes tivessem sido inúteis ao seu serviço, não senhor! era trata los com carinho e cuidado, ata-los com fortes nós e delicadamente atira-los para o caixote do lixo. dar a morte como alimento às ratazanas.

ele rejubilava ao ler a paixão pela morte de outros e admirava-os. ele sentia-se verdadeiramente altruísta, deixar-se sobreviver neste reles mundo, proporcionando o milagre do fim aos outros, mandando-os para longe daqui e para um lugar que ele acreditava ser bem melhor que este.


Fim?

Um desvaneio, loucuras...

Quando ela aqui chegou não se deixou levar por vaidades e luxos, não! Bem, também não os esnobou completamente, mas pelo menos continuou a ser ela mesma, delicada e elegantíssima e ao mesmo tempo a menina que sempre foi. Quando estou com ela sinto-me tão feliz, orgulhosa... Eu sei que ela sentiu a minha falta. Vai ser sempre minha, aconteça o que acontecer. Se tivesse que morrer, ia querer que isso acontecesse pelas minhas mãos, tenho a certeza... Nem que tivesse de a apunhalar no pescoço!
Já ele... Não me liga nenhum! E o pior? O pior é que eu o amo. Está cego, completamente perdido. Não vê que estou disposta a amá-lo, só pensa na empregada lá da pseudo-chique-Croissanterie, que ainda por cima é uma grande prostituta! Então não é que já dormiu com todos os homens e mulheres da "sociedade supostamente anónima"?!
Ele diz que eu sou um doce e eu juro que quase desmaio quando ele passa aquelas mãos grandes com dedos magros na minha cara, mas o problema é que não passa daí. Só falta dizer que sou como uma irmã para ele. Dava-lhe um tiro! Com a arma dele para ser mais dramático - "Homem morre com pólvora da sua própria arma".
Em contra partida o outro marmelo não me larga e ainda para mais está sempre a suspirar e a declamar poesia em francês ao meu ouvido. Será que ainda não percebeu que Shakespeare e French não combinam? É preciso ter muita falta de chã!
Outro dia apanhei-o a meter a mão no decote da outra e como ele viu que eu vi veio logo pedir "mil perdões", mas comigo ele não brinca! Não! Lá porque não conseguiu meter a mão no meu, não quer dizer que tem que ir tentar nas outras... Ora!

"O mistério do amor é maior que o mistério da morte."

Oscar Wilde

"O homem só é um mistério completo para si próprio."

EU sou a maior conhecedora de Marcel Proust do mundo!



[Piada limitada]

Vai-te lixar sofia!

QUERO UM POST TEU!


(daqui a uns dias tambem te peço um filho)

Instabilidade Irreversível.

Era uma vez um menino de bigode que gostava muito de brincar à batalha naval na banheira. Foi crescendo, começou a jogar golf e o papa arranjou-lhe um trabalho bueda fixe.
Hoje o menino é crescido e é Presidente do Mundo; o bigode nunca o abandonou nem o gosto pela batalha naval mas hoje os navios deixaram a banheira amarelada para passarem aos mares.

Um dia, um menino do Oriente com uma grande barba mandou um missil para o monopolio do menino de bigode e aí ele zangou-se. Muito. Tinham-lhe interrompido um momento de grande importância política: ler histórias aos meninos cujo bigode ainda não cresceu!


(preguicite aguda novamente)

Não percam o próximo episódio porque nós também não!

Hoje pusemos a hipótese de eu mandar uma carta ao Dr. Phill, aquele psicologo da tv, sabem?

acho que devo muito ao senhor Phill. houve um programa que ele fez sobre crianças loucas que batem nos pais, a minha assustou-se tanto com aquilo que agora valoriza-me como um diamante.
o que na verdade corresponde à realidade.

sou um diamante de muitos quilates!

Haitiiiii

pudim, a sofia vai comprar uma harmonica, agora ela vai fazer um dueto contigo porque eu vou obriga la a aprender a haiti.

Sofia Marcela, na cama da Dora, que nem uma Nazi possuída por Lúcifer!

Era uma vez uma bolota poliglota.

tinha pernas a sairem lhe pelas orelhas e braços pelas narinas.
Assim ninguém lhe punha coisas nas narinas, podiam por noutros sitios mas nao nas narinas.

A bolota falava frances.

...

alguem quer continuar?

é que eu nao.