É arte, Lolita.

Um desvaneio, loucuras...

Quando ela aqui chegou não se deixou levar por vaidades e luxos, não! Bem, também não os esnobou completamente, mas pelo menos continuou a ser ela mesma, delicada e elegantíssima e ao mesmo tempo a menina que sempre foi. Quando estou com ela sinto-me tão feliz, orgulhosa... Eu sei que ela sentiu a minha falta. Vai ser sempre minha, aconteça o que acontecer. Se tivesse que morrer, ia querer que isso acontecesse pelas minhas mãos, tenho a certeza... Nem que tivesse de a apunhalar no pescoço!
Já ele... Não me liga nenhum! E o pior? O pior é que eu o amo. Está cego, completamente perdido. Não vê que estou disposta a amá-lo, só pensa na empregada lá da pseudo-chique-Croissanterie, que ainda por cima é uma grande prostituta! Então não é que já dormiu com todos os homens e mulheres da "sociedade supostamente anónima"?!
Ele diz que eu sou um doce e eu juro que quase desmaio quando ele passa aquelas mãos grandes com dedos magros na minha cara, mas o problema é que não passa daí. Só falta dizer que sou como uma irmã para ele. Dava-lhe um tiro! Com a arma dele para ser mais dramático - "Homem morre com pólvora da sua própria arma".
Em contra partida o outro marmelo não me larga e ainda para mais está sempre a suspirar e a declamar poesia em francês ao meu ouvido. Será que ainda não percebeu que Shakespeare e French não combinam? É preciso ter muita falta de chã!
Outro dia apanhei-o a meter a mão no decote da outra e como ele viu que eu vi veio logo pedir "mil perdões", mas comigo ele não brinca! Não! Lá porque não conseguiu meter a mão no meu, não quer dizer que tem que ir tentar nas outras... Ora!