É arte, Lolita.

A mulher de vermelho desliza por entre os corredores caiados de branco num imaculado amontoado de lençóis. As palmas das mãos viradas para o céu na vã esperança de as ver furadas por pregos ferrugentos. “Quero ser mártir, mártir por mim. Sim sou egoísta e depois? Não o terá sido também Jesus ao leva consigo toda a gloria daqueles que também morreram pelos outros? Pois bem, eu não roubo gloria a ninguém. a não ser a mim própria. Isso não faz de mim ladra. A gloria pertence-me! Serei mártir por mim”